Pitbull...

Der junge Mann mit dem kahlgeschorenen Kopf und dem dunkelblauen Pullover, auf dem in Frakturschrift Pitbull steht, sitzt auf dem Einzelplatz hinter der Tür. Er hat die Augen geschlossen und den Kopf an die Scheibe gelehnt. Seine vier Freunde stehen neben ihm. Sie sind ähnlich gekleidet wie er, einer trägt noch eine Weste in Tarnfarben. Eine Flasche Gorbatschow macht die Runde. Plötzlich öffnet der junge Mann auf dem Sitzplatz die Augen, hebt den Kopf und fällt seitwärts von seinem Sitz auf den Gang.
Einer seiner Freunde tritt ihn in den Hintern und meint: „Boah, Pansen, du verträgst aber auch gar nix“. Dann packen ihn zwei unter den Armen und zerren ihn an der nächsten Haltestelle aus der Bahn. Durchs Fenster kann ich beobachten, wie sie versuchen, ihn mit Ohrfeigen wieder aufzuwecken. Die Fahrt geht weiter. Was bleibt, ist der Geruch nach Alkohol und Schweiß und ein kleiner Speichelfleck auf dem Boden.
Es ist Freitagmorgen, 6:55 Uhr.